Ers miloedd o flynyddoedd, rydym wedi cael gwybod: "Rydych chi yma oherwydd eich bod wedi pechu!" – Yn sicr, bwytaodd Mam Efa ddarn o ffrwyth organig ym mharadwys, a whoosh: Rydym i gyd yn cael dedfryd o garchar am oes ar Blaned Gwallgof. Diolch, diwydiant afalau. Ac yna daw'r gwerthwr gorau nesaf: "Bu farw Iesu drosoch chi!" – O, mor gyfleus! Felly, os ydw i'n deall yn iawn: Mae dyn yn cael ei ddienyddio'n gyhoeddus 2000 o flynyddoedd yn ôl, ac mae hynny i fod i ddileu fy nghofnodion traffig o'r gofrestrfa gosmig? Mae hynny fel rhywun yn piso mewn pwll dŵr yn Siberia ym 1847, a gallaf ddweud yma yn 2025: "Diolch, frawd, rydw i mor lân â llestri newydd eu sgleinio nawr."
Ond hei, mewn system o gelwyddau tragwyddol, mae'n rhaid i chi ei gredu—oherwydd os na wnewch chi, dydych chi ddim yn cael bathodyn am fod yn ddafad dda. Yn bersonol, dwi'n dweud: Dwi'n cymryd cyfrifoldeb am fy mhenderfyniadau a'm gweithredoedd fy hun. Pwynt. Dydw i ddim eisiau cario baw pobl eraill, ac nid wyf eisiau i unrhyw un farw dros fy nhab i chwaith. Mae hynny'n gwbl wallgof—byddai'n rhaid i chi fod yn hollol uchel ar gyffuriau, mor feddw â morwr Rwsiaidd ar ôl tair wythnos ar y môr, a hefyd yn ddibynnol ar resymeg rhywun arall.
Ac yna'r parti croes yma: Mae'r dyn yn hongian yno, yn gwaedu fel croen gwin wedi'i dorri, ac mae pobl yn dweud, "O, iawn, gadewch i ni fwyta ei gorff ac yfed ei waed." – Ie, iawn, canibaliaeth gourmet dan sêl sancteiddrwydd. Y cam nesaf: wafferi cymun mewn pecynnau teulu XXL yn Lidl. Ond dydyn ni ddim yma i weithio oddi ar ein "pechodau" – dydy'r system ddim yn caniatáu hynny beth bynnag. Mae ganddyn nhw gyflenwad diddiwedd o becynnau euogrwydd newydd. Heddiw mae'n hinsawdd, yfory mae'n iechyd, y diwrnod ar ôl yfory fe wnaethoch chi anadlu'n anghywir ac rydych chi'n droseddwr CO₂.
Na, rydyn ni yma i rwygo'r lle cyfan ar wahân—o'r gatiau i'r teils to. Gan gynnwys yr holl warchodwyr, androidau di-enaid, hanner duwiau â chymhlethdodau goruchafiaeth, a holl gynrychiolwyr hunan-benodedig y duwiau sy'n meddwl y gallant siarad dros y bos er nad oes ganddyn nhw hyd yn oed ei rif ffôn. A thra rydyn ni wrthi: y "gwarchodwyr" hynny—ie, y rhai yn y siwtiau ffansi gyda'r edrychiad "Rwy'n bwysig"—byddan nhw'n ei gael hefyd. Y rhai idiot sy'n meddwl eu bod nhw'n ddryswyr ysbrydol ond mewn gwirionedd dim ond estyn eu llaw allan o ran egni ac arian.
Mae'r system fel hen syrcas, gyda charwseli rhydlyd, bagiau popcorn drewllyd, a chlowniaid sydd ond yn gwenu allan o ddyletswydd. Ac Iesu? Ie, mae'r dyn tlawd wedi cael ei gam-drin fel masgot ers 2000 o flynyddoedd. Rwy'n siŵr y byddai'n dweud heddiw, "Hei bois, roeddwn i eisiau pregethu ychydig o gariad, a nawr rydych chi'n fy ngwerthu fel Pryd Hapus gwaedlyd?" Byddaf yn dweud wrthych chi sut mae hi: Ni ddaethom yma i weithio'n ddiwyd oddi ar ddyled fel cyfrifwyr yn y byd a ddaw. Daethom yma i ffrwydro'r Matrics, gan gynnwys yr ystafell weinyddion, diswyddo'r gweinyddwr, ac anfon yr NPCs di-enaid i ymddeoliad haeddiannol.
Ac os yw ychydig o hanner duwiau yn sgrechian oherwydd bod eu maes chwarae yn cael ei gau—gwella'r cyfan. Gadewch iddyn nhw ddod o hyd i hamog ym mhurdan...

(Via Rafael Maier)

Mae "Dravens Tales from the Crypt" wedi bod yn hudolus ers dros 15 mlynedd gyda chymysgedd di-chwaeth o hiwmor, newyddiaduraeth ddifrifol - ar gyfer digwyddiadau cyfoes ac adrodd anghytbwys yng ngwleidyddiaeth y wasg - a zombies, wedi'u haddurno â llawer o gelf, adloniant a roc pync. Mae Draven wedi troi ei hobi yn frand poblogaidd na ellir ei ddosbarthu.








