Mae'r foment wedi cyrraedd: ein moment o ogoniant, diweddglo gwareiddiad. Mae popeth yn troi, fel pe bai dynoliaeth wedi cael un gormod o ddiodydd o fodca ac wedi penderfynu dawnsio bale ar fin rasel. Miliynau o flynyddoedd o esblygiad—dim ond i ni orffen yma: gyda ffyn hunlun yn un llaw ac aerdymheru yn y llall, rhyfeloedd dros olew, a'r gred ddiysgog y gall emoji calon mewn sgwrs ddisodli cariad go iawn. Cymeradwyaeth, Homo sapiens, rydych chi wedi'i wneud.
Mae'r hen chwedl yn dweud: Mae'r ffenics yn codi o'r lludw, ac mae byd newydd yn cael ei eni. Mae'n swnio'n hyfryd, yn kitschy, bron yn deilwng o Instagram. Ond gadewch i ni fod yn onest: Bydd ein ffenics yn marw mewn batri beic trydan sy'n ffrwydro ymhell cyn y gall ledaenu ei adenydd. A'r "deyrnas newydd"? Mae'n debyg mai canolfan siopa fyd-eang yw hi gyda sglodion talu wedi'u mewnblannu, lle rydych chi'n cael eich gorfodi i gnoi selsig plastig fegan wedi'u gwneud gydag argraffydd 3D.
Mae Anhrefn – ein cydymaith ffyddlon – wedi symud i mewn ers tro byd. Mae'n gorwedd wrth ein hymyl ar y soffa, yn sibrwd ei gelwyddau dyddiol i glustiau'r gwleidyddion ac yn cnoi ein rhithwelediadau olaf yn llawen. Theatr yw'r cyfan, a ni yw'r extras di-dâl. Rydym yn cymeradwyo pan fydd bomiau'n cwympo i ddinasoedd, rydym yn bloeddio pan fydd prisiau'n codi'n sydyn, ac rydym i fod i fod yn ddiolchgar pan fydd rhywun yn rhoi plastr ar ein clwyf agored.
A phrydferthwch hynny? Nid yw anhrefn yn dweud celwydd. Mae'n dweud yn glir: "Rwyf am eich difa." Yn fwy gonest nag unrhyw lywodraeth, yn fwy gonest na'r bregeth nesaf am "gariad" gan bobl sy'n bendithio rhyfeloedd.
Mae siarad am "fyd ar fin y dibyn" bron yn giwt. Na, rydyn ni eisoes wedi neidio oddi ar y clogwyn gyda'n pennau'n gyntaf ac yn syllu'n obeithiol i lawr - efallai bod trampolîn yn aros. Rhybudd difetha: concrit.
Felly rydym yn aros: am y glec fawr. Efallai rhyfel newydd, efallai toriad pŵer, efallai firws, neu'n syml yr eiliad y bydd rhywun yn tynnu'r plwg. Yn y cyfamser, mae'r clown mewn siwtiau yn ein sicrhau: "Peidiwch â phoeni, rydym yn gwybod beth rydym yn ei wneud." Yr un athrylithoedd sy'n drysu rhyddid â gwyliadwriaeth ac yn sillafu heddwch â bomio carped.
Efallai mai dyma'n union sydd ei angen arnom: yr ailosodiad mawr – nid fersiwn farchnata Davos, ond y cwymp go iawn, blêr. Pan fydd cadeirlan y ffolineb yn chwalu, teml y defnyddwyr yn llosgi, a gorseddau gwleidyddion yn chwalu'n fetel sgrap rhydlyd. Efallai, pan fydd dim ond goroesiad noeth ar ôl, y gallwn gofio bod bodau dynol yn fwy na chredinwyr treth, pecynnau data, neu gardiau credyd cerdded.
Efallai wedyn y byddwn yn codi ein golwg – i ffwrdd o’n ffonau clyfar, i fyny i’r awyr. Efallai.
Neu, ac mae hyn yn fwy tebygol: Rydym yn parhau i fod yr hyn ydym. Mwncïod mewn siwtiau, yn falch o'u coron aur – sydd, wrth edrych yn agosach, yn ddim mwy na baw sgleiniog.


Mae "Dravens Tales from the Crypt" wedi bod yn hudolus ers dros 15 mlynedd gyda chymysgedd di-chwaeth o hiwmor, newyddiaduraeth ddifrifol - ar gyfer digwyddiadau cyfoes ac adrodd anghytbwys yng ngwleidyddiaeth y wasg - a zombies, wedi'u haddurno â llawer o gelf, adloniant a roc pync. Mae Draven wedi troi ei hobi yn frand poblogaidd na ellir ei ddosbarthu.








